Calavera Infernal

Nos ha pillado el frío desprevenidos… Realmente es algo que nunca tendremos controlado, aunque creamos que sí. La Naturaleza responde y lo hace como le da la gana, ante los cambios que la “raza Inteligente” pretende introducir para domar y controlar todo lo que está a su alrededor. Luego vienen los lamentos, las quejas, el famoso “No deberían haber permitido que…” reuniones en Kyoto o mandangas varias… Vamos lo de siempre. Pero que se nos meta en la cabeza, el Medio Ambiente es un ente vivo que tiene sus propias defensas. El resto son patrañas. Buenos días

Carol propuso un juego, contar toda la vida familiar, relatar los orígenes de cada uno... Y así comenzaron a relatar cada uno sus vidas y lo que le había llevado a cada uno a tomar y a participar activamente en determinadas situaciones, junto al calor déla chimenea... Poco a poco las horas fueron pasando entre confesiones, formas de ver el mundo que les rodeaba... Descubrieron que sus espíritus eran más parecidos de lo que pudieran haber imaginado... Tímida, pero insistentemente sus cuerpos se fueron atrayendo, y la palabra fue derivando en gesto, caricia... Sus cuerpos continuaron la interesante conversación en la alcoba, aquélla sería la última vez que hablarían tanto de ellos...

La mañana del día 6 era blanca y fría, una pesada niebla cubría todo el pueblo, las personas y animales se tornaban fantasmas errantes que se abalanzaban hacia uno, o desaparecían en la nada, entre las tinieblas...

Ese día fue más febril que el anterior, y apenas hubo diálogo entre Carol y Mario... Mario cargó todo el virus en los 12 ordenadores... Uno de ellos era el ordenador central, el resto eran soldados de infantería que estaban dispuestos a cumplir las órdenes del general...

La tarde se tornaba más angustiosa si cabe que la mañana, porque a la niebla se le unía la oscuridad, era como si ese día fuera el último de una época y se tornara confuso y huidizo...

Carol había estado preparando la cena, una cena exquisita y frugal, sería una cena para el recuerdo...

A las 18:00 H. se pusieron en marcha todos los planes, se terminó la decoración... Las velas sobresalían en aquélla estancia, mostrando una atmósfera mágica... Mario estaba deseoso de realizar el plan que había estado preparando tan concienzudamente... Estaban listos para actuar...

El plan era atacar directamente la construcción y los sistemas operativos de las marcas existentes en ese momento. Un ordenador central era el que iba ejecutando las instrucciones, mientras que once portátiles se iban introduciendo sigilosa, pero contundentemente por la espina dorsal de las comunicaciones existentes en aquel momento (LA BIOS)... El ataque se produciría a la 1:00 H. de la madrugada, hora local, y desactivaría automáticamente a todos los ordenadores existentes... El mayor caos histórico y mundial estaba a punto de producirse, y sólo una pareja sabía como evitarlo, pero esta pareja permanecería en silencio... Con febril agitación fueron manipulando todos los ordenadores y cargando el virus... El virus estaba fragmentado en tres partes cada una de las cuales encajaba perfectamente en la otra... Aunque el virus era el mismo, variaba su forma, dependiendo el servidor al cual iba dirigido, con lo cual sería imposible saber exactamente el tipo de virus... La única forma de descubrirlo era que hubiese otro informático tan genial como Mario, y eso, hoy por hoy, era impensable... Los tres grandes medios en los que iba a ser introducido el virus eran: Internet, Sistema Operativo y Hardware...

El nombre del Virus era: ”DERIVANDO”, sin duda navegaba aparentemente sin dirección hacia la BIOS del ordenador), (el corazón del sistema y lo destruía sin contemplaciones, incluso se iba haciendo más fuerte a medida que se introducía en los cuerpos cibernéticos, agotados los dos por el trabajo hecho, se miraron, Elle hizo un guiño a Carol... Recogieron uno de los portátiles y se lo llevaron hacia el “santuario”, conectándolo en la esquina de la habitación, en un lugar preferente: Querían saber el fruto de su proyecto...

Ella llevó a Mario hasta el cuarto de baño, y allí lo desnudó... Juntos se refugiaron en un baño de espuma muy estimulante: caricias, masajes, besos y juegos variopintos y deliciosos se produjeron en esa bañera... Todo se hacía con mucho cariño, con especial cuidado... Era como si rebosaran felicidad... Salieron de la bañera y se secaron muy cuidadosamente, llegaron a la habitación y allí Carol le había reservado una sorpresa a Mario, unos trajes les esperaban tumbados a lo largo de la cama... Un vestido de gasa para ella y una capa roja para él... Juntos bajaron al comedor... Allí prepararon sus asientos con los cojines, en la mesa pusieron todos los objetos que iban a utilizar: Copas, cubiertos platos y los manjares que iban a ser degustados por la pareja se colocaron con exquisito gusto y tacto, era como si tratara de una ofrenda sagrada... Cuando todo estuvo preparado ya en la mesa, Mario se dirigió hacia el ordenador portátil y lo conectó... HABIA COMENZADO LA ACCION... Con una reverencia, indicó el asiento de Carol... Tomaron los asientos y comenzaron a comer, el silencio era enorme interrumpido por el ruido del fuego y el sonido de los cubiertos... La situación se desarrollaba muy tranquila, pero había algo en el ambiente que hacía presagiar algo... Tal vez todos los elementos de aquélla habitación sabían qué iba a ocurrir después, estaban preparados para La Traca Final... Poco a poco los manjares fueron desapareciendo de la mesa... Mario, acarició la mano de Carol, sus manos temblaban, Mario se las agarró con fuerza, y levantándose del asiento fue hacia ella, la tomó por la cintura y juntos se levantaron con los labios sellados en un profundo pacto, avanzaron hacia la chimenea, colocaron un poco los cojines y se tumbaron, Carol le abrió la capa y comenzó a recorrer su cuerpo, a leerlo con mucha atención cada uno de los pliegues de su piel, dulce, sedosa y muy varonil...

Mi momia insaciable.

¿Causa el aspartamo dolores de cabeza?

Los dolores de cabeza son uno de los síntomas más denunciados. Tres estudios sobre humanos indican un posible vínculo entre el consumo de aspartamo y los dolores de cabeza. Sin embargo, no es posible establecer conclusiones. Un estudio más reciente, desarrollado en un entorno controlado sobre individuos que se quejaban de dolores de cabeza debidos al aspartamo, concluyó que el aspartamo tenía las mismas probabilidades de desencadenar dolores de cabeza que el efecto placebo. Pocos sujetos fueron evaluados.

¿Desencadena el aspartamo crisis de epilepsia?

Algunos sitios web se hacen eco de testimonios de personas que identifican el aspartamo como la causa de sus problemas de salud y de crisis de epilepsia. Unos pocos estudios han vinculado el consumo de grandes cantidades de aspartamo y el desencadenamiento de crisis de epilepsia. Sugieren que el aspartamo podría causar crisis al afectar a la síntesis de los neurotransmisores en el cerebro. Algunos estudios sobre animales indican también que el aspartamo reduce el umbral de sensibilidad a las crisis inducidas químicamente.
Otro estudio mostró que el aspartamo podría incrementar la duración de ciertos tipos de crisis de epilepsia en los niños. Se han notado efectos de la fenilalanina, del ácido aspártico y del metanol sobre la crisis, pero en condiciones inhabituales tales como con altas dosis, sensibilidades particulares o raros tipos de crisis. Este vínculo ha sido rechazado por un gran número de científicos, que basan sus opiniones en numerosos estudios con animales y humanos.
El Instituto de Epilepsia en los EE.UU. también ha concluido que el aspartamo no es la causa de las crisis de epilepsia.

¿Puede el aspartamo causar otros efectos sobre la salud?

Algunos individuos han atribuido sus reacciones alérgicas al aspartamo. Sin embargo, dos estudios sobre tales individuos indicaron que sus alergias no eran probablemente más que un efecto placebo.
Otros estudios, centrados en los efectos del aspartamo sobre el hambre y el consumo de alimentos, indicaron que el aspartamo no ocasionó un incremento en el consumo de calorías o en el peso corporal.

Conclusión

Varios comités científicos nacionales e internacionales han evaluado los riesgos sobre la salud derivados del consumo de aspartamo. Sus conclusiones son las siguientes:
• En comparación con el consumo normal en una alimentación equilibrada, el consumo de aspartamo es únicamente una fuente menor de ácido aspártico, fenilalanina y de metanol. Además, es improbable que el consumo de aspartamo en adultos, niños y diabéticos de todas las edades supere el nivel actual de Ingesta Diaria Admisible (IDA)
• El aspartamo y su principal impureza, la diketopiperazina (DKP), no causan cáncer. Ni los experimentos sobre roedores, ni los estudios epidemiológicos sobre los humanos demuestran que el consumo de aspartamo cause tumores de cerebro.
• En general, los estudios actuales no ofrecen pruebas de que el aspartamo induzca cambios en el comportamiento, la cognición, el humor o la capacidad de aprendizaje, incluso en individuos que se declaran sensibles e individuos heterocigotos para la fenilcetonuria (PKU).
• Los estudios no muestran que el aspartamo ocasione dolores de cabeza).
• No existe una prueba concluyente de que el aspartamo provoque crisis de epilepsia).
• Estudios sobre individuos que se declaran alérgicos al aspartamo no corroboran dichas declaraciones.
En su última evaluación (del año 2002) el Comité Científico de la Comisión Europea sobre la Alimentación Humana (EC-SCF) concluye que no hace falta revisar el nivel de Ingesta Diaria Admisible (IDA) para el aspartamo, previamente establecido en 40 mg/kg de peso corporal por día.
6. Otras opiniones
Este resumen está basado en la última Actualización sobre la Inocuidad del Aspartamo, llevada a cabo por el Comité Científico para la Alimentación Humana (EC-SCF) de la Comisión Europea. Este informe es considerado por la mayoría de los científicos como un documento de consenso y, de hecho, otras evaluaciones recientes alcanzan conclusiones similares.
Sin embargo, algunas personas y organizaciones consideran que el aspartamo representa un riesgo para los consumidores.

Aprovechando que el fin de semana próximo algunos compañeros (los más osados nos van a contar cuentos) no estaría de más mirar alrededor nuestro y escuchar los cuentos que nos cuentan habitualmente como ciertos.

Y ahí es dónde enlazamos con la Historia, ciencia bastante desprestigiada por los estudiantes, al ver los tochazos de escritos que hay a lo largo de la existencia del ser humano (y es que la vida de esta raza ha dado para mucho) La mayor parte de las veces la Historia nos recuerda cómo somos y de dónde venimos, y claro está, eso no nos gusta. Luego están las interpretaciones que se hacen de esos estudios y de la Historia propiamente dicha. Y España es un buen ejemplo de ello, ahora que andamos a vueltas con determinadas cuestiones. ¿Tal vez determinadas ciencias sean ingratas porque nos dicen exactamente lo que somos y dónde estamos? Buenos días.

Mario iba recordando antiguas caricias, viejos gestos, caras y cuerpos que nunca volverían... Carol en un momento se paró, deseaba ver, experimentar el deseo profundo y oculto de Mario, normalmente siempre solía hacer un alto en ese recorrido del camino, pero aquél día, no sólo hizo un alto; sino que lo sometió a la prueba más exigente... Mario se estremecía como nunca lo había hecho... Deseaba más, y más... Gimió su nombre, Carol levantó la cabeza, Mario se acercó hasta ella y la besó, los fluidos se entremezclaron en sus bocas... Mario comenzó a rastrear con su boca el cuerpo de Carol, si el estudio de Carol fue exhaustivo... El recorrido de Mario por el cuerpo estremecido de Carol fue aún más intenso: avanzaba rápidamente, luego retrocedía peligrosamente, de repente y sin ninguna indicación se paraba y hacía un alto... Así fueron pasando los minutos... Acariciándose, rozando sus cuerpos... AMÁNDOSE por última vez... Oyeron la señal que marcaba la hora estipulada... Se miraron, Mario se levantó y fue hacia la repisa de la chimenea, cogió una cajita de plata con mucho cuidado y volvió al lugar en el cual yacía Carol... Ella le esperaba con cierto nerviosismo, su corazón latía fuerte y rápidamente, Mario trataba de aparentar tranquilidad, pero su cuerpo se movía como una vara verde... Se postró sobre el cuerpo de Carol... Poco a poco los cuerpos fueron buscando su acoplamiento, su proyección hacia el otro, el compañero... Comenzó la danza, los cuerpos comenzaban a encenderse... Los cuerpos ardían de deseo... De pronto pararon... Mario cogió la cajita y la abrió, sólo había dos pastillas de cianuro... Mario miró a Carol... Carol le devolvió la mirada y al unísono tomaron sendas pastillas blancas y se las llevaron a la boca, prosiguiendo su juego final... Los cuerpos estaban al límite, de pronto unas convulsiones agitaron los cuerpos de los amantes, el encuentro entre la vida y la muerte habían coincidido en el tiempo y en ambos cuerpos a la vez... Ambos cuerpos se agarraron fuertemente, mientras caían al suelo entre convulsiones... EL PLACER HABÍA LLEGADO A SU FIN... El ordenador en ese preciso momento había dejado de funcionar... EL FINAL HABÍA SIDO CRONOMETRADO PERFECTAMENTE... Mientras el crepitar de la leña en la chimenea iba DERIVANDO en el...

FIN

Jimul Abdallah.
Portada: Remedios Carrera

Fueron sus últimos restos.

Retomando el primer artículo en el que se hacía una distinción de tres clases de Microrrelatos , comenzaré con la primera clasificación que señalé ( de las muchas que se podrían haber hecho), el Microrrelato como reescritura y parodia , siempre teniendo en cuenta que la principal característica , y perdón por la obviedad , es siempre la brevedad .El microrrelato contemporáneo primera modalidad es un instrumento para la reescritura de los textos y de los mitos clásicos.

El Microrrelato puede basarse en un texto que sea de todos conocido , como sucedió por ejemplo con el texto de Kafka y El Quijote que utiliza DAVID LAGMANOVICH (estudioso argentino del relato hiperbreve) como ejemplo y referencia.Se titula La verdad sobre Sancho Panza y dice así :

Sancho Panza, que por lo demás nunca se jactó de ello, logró, con el correr de los años, mediante la composición de una cantidad de novelas de caballería y de bandoleros, en horas del atardecer y de la noche, apartar a tal punto de sí a su demonio, al que luego dio el nombre de Don Quijote, que éste se lanzó irrefrenablemente a las más locas aventuras, las cuales empero, por falta de un objeto predeterminado, y que precisamente hubiese debido ser Sancho Panza, no hicieron daño a nadie. Sancho Panza, hombre libre, siguió impasible, quizás en razón de un cierto sentido de la responsabilidad, a Don Quijote en sus andanzas, alcanzando con ello un grande y útil esparcimiento hasta su fin.

En palabras de Lagmanovich "Ese es todo el relato, y en tan breve espacio Kafka nos ha dado otra versión de la historia de Don Quijote: una que gira alrededor de Sancho Panza, que convierte a éste en autor de novelas y creador de la figura del Quijote, como una emanación de su propio yo. Al mismo tiempo, modifica la ficción cervantina en la medida en que produce un cruce de los planos de la realidad y la fantasía que hubiera agradado al propio Cervantes. En efecto, Don Quijote es a la vez el demonio de Sancho y el personaje de sus novelas; pero su existencia como ente ficcional no impide a Sancho acompañarlo en sus evoluciones en el plano de la realidad.

Desde luego, Kafka parte de un texto cuya condición auténticamente clásica asegura un conocimiento generalizado en sus eventuales lectores. En eso radica precisamente la vinculación que es posible establecer con una actitud paródica (la cual, según la teoría, no implica necesariamente una modalidad burlesca)6. En consecuencia, al alcance de la mayor parte de los lectores estará el advertir los cambios que introduce en el esquema heredado."

Voy a dar un segundo ejemplo, debido al escritor mexicano Juan José Arreola; se llama "Teoría de Dulcinea":7

En un lugar solitario cuyo nombre no viene al caso hubo un hombre que se pasó la vida eludiendo a la mujer concreta
La forma breve está siendo usada, repito, para una tarea de recreación de las construcciones narrativas fundamentales de nuestra cultura. Esta es una de las modalidades principales del microrrelato en la narrativa hispanoamericana contemporánea: ejercicios de reescritura. Doy un ejemplo más de esta cadena de textos cervantinos, esta vez a través de una composición del escritor argentino Marco Denevi. Figura en su libro Falsificaciones, bajo el título de El precursor de Cervantes; a nuestros efectos, después de haber suprimido del mismo el material introductorio destinado a crear una enmarcación, llamaremos a este trozo, simplemente, Dulcinea del Toboso (Denevi 1966: 28-29):

Vivía en El Toboso una moza llamada Aldonza Lorenzo, hija de Lorenzo Corchuelo y Francisca Nogales. Como hubiese leído numerosas novelas de esas de caballería, acabó perdiendo la razón. Se hacía llamar Dulcinea del Toboso, mandaba que en su presencia las gentes se arrodillasen, la tratasen de Su Grandeza y le besaran la mano. Se creía joven y hermosa, aunque tenía treinta años y pozos de viruela en la cara. Finalmente se inventó un galán, a quien dio el nombre de Don Quijote de la Mancha. Decía que Don Quijote había partido hacia lejanos reinos en busca de lances y aventuras, al modo de Amadís de Gaula y de Tirante el Blanco. Se pasaba todo el día asomada a la ventana de su casa, aguardando el regreso de su enamorado. Un hidalgüelo de los alrededores, que a pesar de las viruelas estaba prendado de ella, pensó hacerse pasar por don Quijote. Vistió una vieja armadura, montó en un su rocín y salió a los caminos a repetir las hazañas del imaginario don Quijote. Cuando, seguro del éxito de su ardid, volvió al Toboso, Dulcinea había muerto de tercianas.
Llegamos así al final de una breve serie en la que tres escritores un praguense de lengua alemana, un mexicano y un argentino reflexionan sobre la creación del español Cervantes. El escritor piensa escribiendo: estos tres escritores lo hacen, y de esa manera dan tres versiones distintas de unos sucesos que, con distintos grados de exactitud, conocemos todos. Prescindiendo de otros detalles, habremos notado que, en Kafka, Sancho Panza crea a Don Quijote; en Arreola, es la muchacha campesina quien determina la transformación de Quijano en el caballero andante; en Denevi, la locura de los libros de caballerías afecta a Aldonza, no a Quijano, y éste adopta mentidamente la vida caballeresca.

DIARIO DE UN/A CONDUCTOR/A:

5 de enero
¡Aprobé el examen de conducir! ¡ya puedo conducir mi propio... coche sin tener que oír las recomendaciones de los profesores, siempre diciendo “por ahí es sentido prohibido!”, “¡Vamos a salir en sentido contrario!”, “¡Cuidado con la viejecita! ¡Frena!” y otras cosas parecidas. No sé como les aguanté durante estos últimos dos años y medio.

8 de enero
La Autoescuela me hizo una fiesta de despedida. Los profesores ni siquiera dieron clase. Uno de ellos dijo que iba a misa, juro que vi a otro con lágrimas en los ojos y todos dijeron que iban a emborracharse para celebrarlo. Encontré simpática la despedida, pero creo que mi cartera no merecía tanta exageración.

12 de enero
Me compré el coche, y por desgracia tuve que dejarlo en el concesionario para cambiarle el parachoques trasero, pues cuando intenté salir confundí la marcha atrás con la primera. Debe ser la falta de práctica. Hace una semana que no conduzco.

14 de enero
Ya tengo coche. Estaba tan feliz al salir del concesionario que decidí dar un paseo. Parece que otros muchos tuvieron la misma idea pues me siguieron muchos coches, todos tocando la bocina como si fuese una boda. Para no parecer antipática entré en la broma y reduje la velocidad de 10 a 5 km/h. A los demás les gustó y tocaron la bocina aún más.

22 de enero
Mis vecinos son intachables. Colocaron carteles avisando en letras grandes “ATENCIÓN A LAS MANIOBRAS”, marcaron con pintura blanca un sitio bien grande para aparcar y prohibieron a sus hijos salir a la calle mientras durasen las maniobras. Creo que todo es para no molestarme. Aún hay gente buena en este mundo...

31 de enero
Los otros conductores están tocándome el claxon y haciendo gestos. Creo que es algo simpático pero un poco peligroso. Ayer uno apuntó al cielo con el dedo de en medio. Cuando me asomé para ver qué estaba señalando casi me doy un golpe. Menos mal que iba a la velocidad acostumbrada de 10 km/h.

10 de febrero
Los otros conductores tienen hábitos extraños. Además de hacer muchos gestos con la mano están siempre gritando. No escucho nada porque llevo los cristales subidos pero parece que quieren darme información. Lo digo porque creo haber oído decir a uno “Vete a casas”. Creo que es algo espantoso. No sé cómo adivinó para dónde iba. De cualquier forma, cuando averigüe dónde está el botón que baja los cristales saldré de dudas.

19 de febrero
La ciudad está muy mal iluminada. Hoy dí mi primer paseo nocturno y tuve que ir con las luces largas para ver bien. Todos los conductores con los que me crucé parecían estar de acuerdo conmigo porque también daban las luces largas y algunos incluso encendían otros faros que llevaban. Quizá fuera para espantar algún bicho.

26 de febrero
Hoy tuve un accidente. Entré en una rotonda y como había muchos coches (no quiero exagerar pero como mínimo debían ser unos cuatro) no pueda salir. Fui dando vueltas bien cerquita del centro a la espera de una oportunidad, de forma que acabé por marearme y me di contra el monumento que había en el centro de la rotonda. Creo que deberían limitar la circulación por las rotondas a sólo un coche de cada vez.

3 de marzo
Estoy en mala racha. Fui a buscar el coche al taller y luego al salir me confundí de pie acelerando a fondo en vez de frenar. Me di contra un coche que pasaba aplastándome todo el lateral derecho. El conductor era, por casualidad, el profesor que me aprobó el exámen. Un buen hombre sin duda. Insistí en que había sido culpa mía, pero él, educadamente, no paraba de repetirse “¡Que Dios me perdone! ¡Que Dios me perdone!”.

No me corto nada

No me corto nada

El sábado 5 de marzo a las 8.30 LOS CUENTEROS (Cerro y pakito) en acción en pub Ilyendil Plaza de Fonsagrada, 5 (Barrio del Pilar). Espero y deseo que todo el mundo que pueda vaya a vuestra cita. El Infierno está ultimando detalles para estar allí. Y es que cuando algo se hace con ilusión NUNCA PUEDE SALIR MAL. Nos vemos mañana compañeros. Buenos días.

Resurgieron hacia el mismo punto

UN DIOS A MI MANERA

A veces siento en el alma
un pozo que no se llena:
es como un eco lejano
que yo no puedo acallar.
No sé si será locura,
no sé si será por miedo,
no sé si será ceguera.
Pero cada vez que siento
en el templo de mi alma
las campanadas repicar,
me queda siempre la duda
de si es Dios el que me llama,
o me afano en buscar algo
que nunca puedo encontrar.
Quiero ver y no lo veo
a ese Dios que yo amo,
a ese Dios en quien creo:
hasta pienso que los hombres
me lo cambiaron por otro
más soberbio y terrenal;
porque nada más me acerco
para contarle mis penas,
para decirle que el mundo
es un mercado de buitres,
de deshonra y falsedad,
ese Dios que me enseñaron
se aparta de mi camino
y se aleja más y más.
Por eso yo me he inventado
otro Dios a mi manera,
hasta que al fin veo en mi alma
sosiego, paz y reposo,
pero sigo en la ceguera.
Goreño

Cómo poder explicarlo… Cómo decir algo que en tan poco tiempo ha cundido tanto... Sí, estoy hablando de un encuentro que ha tenido lugar en Madrid, con la excusa de una sesión de cuentos. Un calavera, cuando encuentra personas así, vuelve a recuperar la confianza en el ser humano. No quiero poner ningún nombre, por que como soy un despistado, siempre se me quedaría alguno en el tintero. Con cada todos y cada uno de ellos, este calavera tuvo la impresión de haberlos conocido de toda la vida… Aun por muchas adjetivos que yo pudiese poner y fuesen acertados, nadie que no estuviese allí, podría imaginarse la situación. Son momentos que hay que vivirlos y sentirlos. Me deberéis perdonar, por mostraros este hecho tan envidiable, pero uno tenía que hacerlo. A todos y cada uno de ellos, desde el Infierno se les da las gracias por el buen sabor de boca dejado. Buenos días…

Seré un rompecabezas si lo deseas...

...Todo estaba preparado.
La muchedumbre se agolpaba en la plaza de la aldea dispuesta a presenciar el espectáculo.

Lo que sería después la gran pira presidía el centro de la plaza. El jurado, a la derecha, en un improvisado palco, esperaba el gran momento

La muchacha fue conducida hacia la que sería su hoguera mortal. Llevaba el rostro tapado con una capucha negra. No se atrevieron a descubrirle el rostro desde su captura nocturna. Sabían que las brujas, a la luz del día, se convertían en una visión terrorífica imposible de olvidar para los ojos humanos. Annia apenas podía andar. Su cuerpo maltratado agotaba los últimos momentos de cordura con un paso lento, arrastrado, intentando mantener su cabeza encapuchada erguida, como si sus ojos adivinasen a través del oscuro paño los ojos que la seguían. La multitud bajaba la cabeza a su paso, muerta de miedo

Su cabello rojizo y ondulado se dejaba caer sobre los pechos pequeños, desafiando ese sol magnífico de aquella primavera de 1394. Todo estaba listo. Al fin se haría justicia. La bruja iba a ser quemada.
El juicio fue rápido. Demasiados testigos juraron ante Dios ofreciendo su testimonio.

Hubo quien la vio preparar sus ungüentos para volar, mezclando corteza con unto de caballo y culebra, para después impregnarse las corpas y las ingles al tiempo que decía las palabras prohibidas:

“De viga en viga con la ira de Dios y de Santa María”

Otros tantos oyeron sus cánticos sin palabras, ofreciendo su cuerpo al diablo que, unas veces con apariencia humana y otras de macho cabrío, se acercaba al claro del bosque para deleitarse en su cuerpo, tras una serie de danzas más allá del Serc , hasta completar el círculo de trece. Juraron llegar a ver cómo las uñas de la muchacha se clavaban en la espalda de la bestia y afirmaban que aquellos gemidos les perseguían en sueños, terribles ensoñaciones que no cesaban desde entonces.

La vieron quitarse la piel y ponerla en remojo en una tinaja antes de subirse a la escoba, maldecir a Dios, beber la sangre de niños pequeños muertos en sus manos…

Hubo hasta quién afirmó haber visto a la muchacha de la anaranjada cabellera cortar una caña verde a la luz de la luna para hacerse su escoba, rellanarla de pelo de macho cabrío negro tras secarla sobre una tumba, mientras pronunciaba de nuevos las palabras prohibidas al tiempo que introducía los pelos por cada uno de los siete agujeros de la caña:

“Furgiten infernales legiones por las fauces del cancerbero y por medio de Plutón y Proserpina”

Aunque la prueba definitiva, la que tuvo más peso, fue la marca de Annia en su pecho: Una mancha rosada con forma de pétalo de rosa, insensible a los castigos, según sus torturadores. Sólo las brujas eran marcadas por el diablo, para ser reconocidas. Definitivamente era una de ellas. Y hoy se haría justicia.

Se hizo un silencio expectante en la plaza de la aldea cuando la muchacha fue maniatada en el centro junto a los matorrales que habrían de arder poco después.
Thomas se hizo un hueco entre la multitud, empujado por un sentimiento extraño que lo conducía hacia las proximidades de la bruja. Iba como hipnotizado, guiado a su destino con paso firme y con voz callada.

El silencio se prolongó durante unos minutos. No se oían las aves. No se oía el viento. Silencio infernal. O silencio divino.

Sólo la respiración profunda de la muchacha que hacía mecer sus rizos anaranjados en un suave compás. Sólo el sonido del miedo de la gente que purgaba sus culpas en la hoguera ajena.

Thomas se adelantó y se dirigió a los miembros de los hombres sabios, aquellos que habían sentenciado a muerte a la muchacha y pidió ver la cara de la condenada.

Continuó el silencio. La muchacha murmuró algo ininteligible y su verdugo le quitó la capucha dejando su rostro al descubierto. Y dirigió sus ojos hacia Thomas y se quedaron en los de él. No tenía miedo. Antes de morir quemada, tenía que decirle algo…
(Cont…)

Pues en el Infierno no estoy tan mal...

Realizado por Stuffen.

San Zhen-Cerro disfrutando de la quinta esencia de su éxito. (Agencia de Inteligencia QÑO)

Es cierto, hoy he conocido a Pokito. No sé si os he hablado antes de él. Pokito es un niño que vive en un barrio cerca del mío y es famoso, sí, es famoso aunque él no lo sabe y yo tenía muchas ganas de conocerlo. Tiene un hermano Wilichus y un amigo el Pulga, pero Wilichus me da miedo y el Pulga más, se creen muy valientes y van de chulitos por la vida y yo no quiero tener muy cerca a Wilichus ni a su amigo que se ríen de todos los niños que estamos canijos y enclenques. Pokito es diferente, ya sé que a veces tiene el día borrico, pero ¿quién no ha tenido el día borrico alguna vez? Nos pasa a todos, ¿o es que a ti no te ha pasado nunca?, claro que sí y no por eso iba a dejar de querer conocerlo. Es que por si no lo sabéis Pokito no sólo es famoso es también un héroe. Si un héroe de esos de los que habla mi amigo el Tomate que de verdad se llama Pablo, pero es que tiene siempre la cara roja como un tomate. Bueno, que me lío, yo quería contaros lo de Pokito. Pokito tiene la mirada de un niño perdido, a veces parece ausente, como si no estuviera, pero si te mira se abren tanto sus ojos que puedes ver su corazón y su corazón es grande y le caben tantas cosas que debe ser una gozada ser su amigo. Te sonríe y no sólo se ilumina su cara sino que ilumina la tuya y salvo los días que está borrico y chilla y patalea pero como yo cuando estoy borrico, salvo esos días, su voz es dulce y habla bajito para no despertar a nadie, porque dice que siempre puede haber alguien durmiendo y cuando duerme a él le gusta que no lo despierten, por eso el procura no despertar a nadie y habla bajito. Además dicen que dice que dar voces no es bueno, hace daño a la garganta de uno y a las orejas de los demás, y él no quiere hacer daño a nadie. Antes os dije que Pokito era un héroe de esos de los que habla mi amigo el Tomate y es que para ser héroe no hace falta ir a la guerra ni ir a las misiones, ni jugarse la vida, ni nada de esas cosas que salen en la tele por la mañana y se olvidan por la tarde. ¿Sabes por que es un héroe Pokito? ¿Tú conoces algún niño de 9 años que cuide sin rechistar a una niña que todavía ni siquiera anda?, ¿a una pequeña mocosa que todavía no ha cumplido un año y ni corre ni juega al fútbol y ni siquiera sabe tirarle del rabo a los perros? Pues sí. Al principio cuando lo supe me pareció que era tonto, que se había dejado engañar por una mamá abusona que además era una egoísta porque no le dejaba ir a jugar y eso de que no te dejen ir a jugar a la calle aunque sea tu mamá yo no lo puedo soportar, ¡pero es que encima no era su mamá! Así que ahí empezó a caerme bien Pokito, por solidaridad, porque yo tenía, a veces, que cuidar de mi hermano que es un llorón, porque llora por todo, no aguanta ni una colleja, ni un pellizco en los mofletes ni un cachetillo en el culete… ¡Hermanos, qué lata! Pero es que Pokito cuidaba a una niña porque quería, porque su madre tenía que trabajar y no podía dejarla con nadie porque no tenía a nadie, ni hermanos, ni padres, ni marido, ni nadie. Yo tenía que cuidar a mi hermano porque mi madre tenía que comprar la leche para el bibi del latazo de mi hermano y papá estaba en la fábrica y los abuelos en el pueblo; pero Pokito sacrificaba las mañanas de estos días, en los que el cole estaba cerrado, para que esa mamá de esa niña pudiera trabajar para poder comprar leche para hacerle los bibis como mi mamá a mi hermano, pero mi mamá no trabajaba en la calle porque ella decía que con todo el trabajo que tenía en casa ya era más que suficiente. En fin que un día, y todo hay que decirlo, en el que mi mamá me obligó una vez más a quedarme con el latazo de mi hermano dije algo de lo tonto que era ese niño, Pokito, que pudiendo ir a jugar se quedaba con esa niña llorona. Mi madre me oyó. Se volvió lentamente y cuando yo creía que iba a cruzarme la cara, porque a veces me cruzaba la cara y yo pensaba que era mejor que cruzase una calle y no mi cara, me despeinó un poco el pelo y me dijo: Ese niño es un héroe, se sacrifica por los demás y es un incomprendido, seguro que se ríen de él. Escúchame bien, más te valdría conocer a alguien que es capaz de dar lo único que tiene, su tiempo, a quien lo necesita sin esperar a cambio más que una sonrisa. Y fue entonces, al escuchar a mamá, cuando quise conocerlo. Por una vez tenía razón porque las mamás no siempre tienen razón aunque ellas así lo crean, y hoy lo he conseguido. No ha sido fácil, no creáis, ha sido a través de mi amigo el tomate, bueno de un amigo de su hermano que conoce al Pulga y a través del Pulga, y sufriendo sus risotadas en mis espaldas, cosa que no me ha importado mucho, sólo me he rilado un poco, ¡pero sólo un poco, eh, que no soy un gallina!, bueno que me voy otra vez por las ramas, que por fin hoy lo he conocido y le he mirado a los ojos y me ha mirado a mí y nuestros corazones se han tocado acariciando una amistad que existía pero no era y que hoy ha sido para la eternidad. Apenas hemos cruzado palabras, una sonrisa ha sido suficiente, una sonrisa y una mirada de nueve años que equivalen a toda una vida, un silencio y enseguida un balón que une amistades a patadas. Hoy no he conocido a esa niña que cuida mi amigo, porque ya es mi amigo, pero me ha prometido que mañana me la enseñará, que no habla, pero si le haces cositas se ríe a carcajadas y te tira del pelo, pero no duele y le gusta tirarte del pelo y se ríe y meterte los dedos en los ojos y se ríe, y sacarte un moco de la nariz pero hay que tener cuidado de que no se los coma, en fin que creo que hasta me va a gustar esa mocosa, por cierto, ¿os he dicho cómo se llama? Se llama Lucía y como Pokito la quiere mucho yo creo que la voy a querer también. Yo hoy he conocido a Pokito, espero que tú le puedas conocer también.

Para Chus, por fin te he conocido. 8/3/2005

Estos liftins son cada vez más estirados...

Realizado por Enfero

En un Lugar de Atra de cuyo nombre no sé si acordarme, no ha mucho tiempo residían dos personajes ciberplumíferos de los de tecla en Internet, Blog a las 6 y pico, poetas ciberespaciales... Su neurona comenzó a chorrear el día en que, vieron arder en el Infierno un Gigante siniestro (la torre Windsor) Decidiendo relatar tal hecho nefasto...

Resultando que...

(puede que continúe

Leed con atención es importante
VÍA TELÉFONO FIJO
Si te llaman (voz contestador automático) diciendo que por no tener teléfono Domo-mensajes has recibido un mensaje de texto y te indican que vayas pulsando una serie de teclas para recibirlo, no lo hagas, es una estafa.
VÍA TELÉFONO MÓVIL
Por sí no nos bastaba con los Virus Informáticos, ahora, la última moda son los virus vía móvil. Espero que esta noticia os ayude a prevenirlos.
ALERTA UTILIZACIÓN MÓVILES de interés para todos los usuarios de móviles. El último fraude en telefonía móvil ya esta en la calle. Se trata de un fraude que puede perjudicar seriamente nuestro bolsillo. El hecho ya se ha confirmado por las propias compañías de telefonía móvil, como AMENA, MOVISTAR y VODAFONE. Los consejos que se dan a continuación evitarán que seamos las víctimas propiciatorias de esta actividad fraudulenta:
1º.- Sí recibe una llamada al móvil, y en la pantalla aparece INVIABLE con DOS signos de exclamación ("!!"): NO DESCUELGUES EL TELÉFONO, NI INTENTES RENUNCIAR A LA LLAMADA. Déjalo sonar hasta que pare, y después borra directamente la llamada perdida. Se trata de un virus muy potente que destruye por completo el mecanismo del teléfono: cuando esto pasa es imposible arreglarlo o tratar de encontrar una solución al problema.
2º.- Sí recibe en tu móvil un mensaje diciendo que llame al (11) 41455414: NO LO HAGAS NI EN BROMA. Sí caes en la trampa hará que el gasto de tu cuenta o tarjeta se multiplique hasta el infinito.
3º.- Si te llaman al móvil y te dicen que se trata de un proveedor y a continuación, te piden que marques un número (del 0 al 90) para comprobar que el funcionamiento del aparato es correcto NO LO HAGAS Y CUELGA ENSEGUIDA. Con este método se accede al código de tu tarjeta SIM (el alma de tu teléfono), pudiendo cancelarla y crear una nueva.
4º.- Sí recibes un mensaje en tu móvil diciéndote que tienes una transacción y que tienes que llamar al 1749, BORRALO DIRECTAMENTE. Sí llamas, tu tarjeta SIM se duplicará y desde este momento podrían llamar desde tu número. Naturalmente a tu cargo. Este tipo de estafa se está produciendo a gran escala, por el que se ruega que esta información se haga extensiva a cualquier persona que conozcas y que sea usuario de un teléfono móvil.
PARA PC,s
¡¡¡¡¡¡¡¡URGENTEEEEEEE!!!!!!!!!
La información viene de Microsoft, y de Norton. Por favor, transmítela a cualquier persona con acceso a Internet. Si recibes un correo electrónico en una presentación de PowerPoint, Aparentemente inofensiva, titulado: La vida es bella.pps NO ABRAS EL ARCHIVO BAJO NINGUNA CIRCUNSTANCIA Y BORRALO INMEDIATAMENTE.
Si abres este archivo aparecerá en tu monitor un mensaje: "Ahora es tarde, su vida no es mas bella" y en seguida PERDERÁS TODO LO QUE TENGAS EN TU PC y la persona que lo envía tendrá acceso a tu nombre, e-mail y contraseña.
Se trata de un nuevo virus que ya ha comenzado a circular. Los Software Antivirus no son aptos para destruirlo. El virus fue creado por un hacker que se autodenomina "el dueño de la vida" y tiene en mente destruir los PC domésticos. Viene disfrazado con una extensión pps.
COPIA ESTE CORREO PARA TODOS TUS AMIGOS Y RECUERDA: SI LO ENVÍAS A TUS AMIGOS, NOS BENEFICIAS A TODOS

El libro de los abrazos (fragmento)

" Un hombre del pueblo de Neguá, en la costa de Colombia, pudo subir al cielo. A la vuelta, contó. Dijo que había contemplado, desde allá arriba, la vida humana. Y dijo que somos un mar de fueguitos.- El mundo es eso - reveló-. un montón de gente, un mar de fueguitos. Cada persona brilla con la luz propia entre todas las demás. No hay dos fuegos iguales. Hay gente de fuegos grandes y fuegos chicos y fuegos de todos los colores. Hay gente de fuego sereno, que ni se entera del viento, y gente de fuego loco, que llena el aire de chispas; algunos fuegos, fuegos bobos, no alumbran ni queman, pero otros arden la vida con tantas ganas que no se puede mirarlos sin parpadear, y quien se acerca se enciende."

(...)

Eduardo Galeano

Este fragmento va dedicado a Jimul y a todos los amigos que visitan este estupendo infierno: Cerro, Pakito, White, Merche, Goreño, Espuma, Nofret, Pablo, Stuffen, Pokito, Carlos Clares y señora, Octavia, Pitufina, Dulcinea, Persei, Nofret, Tequila, Jugador, Enfero...

Un abrazo :)

COMELLA FIRMET
Ediciones Guallavito

El tomate decidió tomar un camino diferente, se peinó sus cuatro pelos estabilizó sus pies y recargó al máximo sus depósitos de jugo. Inició su camino sin un rumbo fijo, encontrándose ante un teclado y una pantalla. Allí se refugió en un portal de gente rara que escribía y decía muchas cosas... Poco a poco se fue instalando en uno de los pisos, y desde allí fue alumbrando con bombillas aquel jarrón Viçent... Botando sin parar y segregando sus jugos en aquella pantalla la cual esperaba cada día su saludo matinal. FELICIDADES D. TOMATE

Soy hija de la Tierra y el Fuego

Realizado por Stuffen

DE ESCLAVA A SEÑORA


Sortilegio de estrellas, música y luces,
Dios se recreó en mi santa Andalucía
alumbrando el sendero a los andaluces
para que no erraran en la travesía
que el destino cruel les había marcado,
viendo en cada paso su filosofía,
confundiendo el llanto sordo y descarnado,
con jarana, fiesta, cante y alegría.

Pero ya no me confunden tus guitarras,
ni tu cante el corazón me desespera,
ni al oírte las entrañas me desgarras;
porque de humillada, oprimida y postrera,
en tu duro caminar hacia el progreso,
has pasado a ser digna y bella señora,
siendo remozada y sin perder por eso
tu gracia personal y belleza austera
que despierta pasión, gozo y embeleso.

Ya sabes reír sin quiebros ni quejidos,
y cuando suspiras, lo haces dignamente:
la copla no es el motor de tus latidos
que te han hecho famosa, muy vagamente,
con el sello grotesco de Andalucía;
porque tu talento, sencillo y brillante,
sólo Dios y tus hijos lo conocían,
cuando el poderoso no quiso escucharte
y tus deudos de cuna no te veían.
Goreño

Había leído tantas historias de cuentistas y cuenteros, D. Cerrojote en una en la que los ojos comenzaron a nublarse como poseídos por una razón sin sentido económico, decidió lanzarse al mundo a luchar contra las Consolas Nintendo... Su mayor enemigo era Mario Bross Mago cibernético que engatusaba a todas las criaturas con sus microchips... Por la mañana buscó y rebuscó en su armario. Su traje para luchar contra el Mago Mario Bross debía ser muy especial. Cogió un guardapolvos negro, gafas de nieve, pantalones negros, forro polar y botas de montañero. Comenzó a recitar el Código Máquina (código especial en el que debería hablar cuando se reuniese con el peligrosísimo Mario Bross)...

Fue un hecho inusual, pero más corriente de lo que las gentes de ese pueblo podían pensar. Aunque esta vez fue más delicado y doloroso. Pero algo salió mal en ese plan maquiavélico, no hubo héroes, sólo personas que vivían su día a día. Salió mal porque la personas de aquel pueblo decidieron pensar, razonar ante tal sufrimiento y desterrar la cerrazón y el odio de unos pocos al dolor del resto. Fue un cambio que poco a poco se fue introduciendo en la mentalidad de ese pueblo. La rabia y furia daba paso a la sabiduría, alejando, separando la idiotez y el extremismo. Unos pocos, los que pretendían manejar todo a su alrededor se fueron viendo arrinconados, separados. Las gentes de la comunidad hablaron y exigieron sabiduría. Y la sabiduría poco a poco fue haciéndose fuerte. Había costado mucho sufrimiento, pero el ser humano entendió que por encima de todo… A pesar de todo: LA VIDA ERA LO PRIMERO.

Sólo unos pocos están enfadados. Nosotros estamos contentos

Acabo de guardar cinco minutos de silencio. Tocan a poco 5 minutos entre ciento noventa y dos personas. Ciento noventa y dos personas que me podrían haber deleitado con escritos llenos de esperanza, de humor, de sentimientos. Ciento noventa y dos personas que podrían haber sido mis amigos, mis familiares, mis conocidos. Ciento noventa y dos personas que ya no voy a conocer, que ya no me van a hacer reír, ni llorar, ni sentir. Me los robaron hace un año. Nos los robaron a todos. Ellos perdieron sus vidas, lo más valioso que nadie tiene y no tengo derecho a quejarme, pero me quejo. Sí, porque yo los perdí a ellos. Todos los perdimos. Yo no os conozco, pero no os olvido.

Soñé que el cielo se abría dejando escapar una gran bola de fuego que iba extendiéndose sobre nuestras cabezas a medida que iba descendiendo.
Un silencio fúnebre reinaba en las calles vacías.
Busqué con la mirada desorbitada algún indicio de vida a mi alrededor entre tanta desolación, y estendí los brazos, y cerré los puños tratando de atrapar mi oxígeno.
Mi pecho se hundía en el dolor sin poder derramar ni una lágrima.
Pensaba:¿Este es el fin?Entonces, ¿Por qué sigo aquí?
Por respuesta oí el llanto de un niño que provenía del interior de una nube de humo.Me precipité hacia ella con los ojos ciegos y, en el centro de aquel remolino negro, una rosa del desierto se erguía reinando en su pequeño espacio.Blanca, pura, iluminada.

Debía ser ella, porque siempre aparece cuando sólo vemos oscuridad y miedo..
Me desperté tranquila y miré por la ventana.Fuera, un sol espléndido regalaba su sonrísa al nuevo día.

Sueño
que vuelo ligera
provista
de alas invisibles.
A través
del corazón
surco la vida.
No puede el miedo
tocarme,
ni la muerte.
Veo el amor
a través
de tus pupilas y,
en el océano
triste
de una despedida,
comienza mi rumbo
a buscarte
a través
de un nuevo día.

(Mi pequeña aportación de solidaridad junto al corazón de todos vosotros.)

El terrorismo es el argumento capital de quienes han decidido que no merece la pena cambiar el mundo sino envilecerlo hasta la misma sordidez y cobardía de quienes lo practican

En realidad, no se trata de celebrar un aniversario ni de intentar recordar…
No se puede pretender recordar lo que jamás pasará al olvido.

Hace ya un año de la masacre del 11 de Marzo de 2004. Parece que el tiempo se ha mostrado impasible para demostrarnos así que el dolor, la injusticia, la muerte, el asesinato, no pueden quedarse flotando en un pasado de una historia de un pueblo.

Desde estas palabras sólo quiero expresar que no olvido, que no puedo pretender que todo vuelva a ser como antes. Hoy, por fin, al guardar los cinco minutos de silencio en torno a una vela roja llameante y unos tulipanes blancos, he podido llorar. He podido llorar por las personas que perdieron su vida. He podido llorar por las familias destrozadas, por los que perdieron a sus hijos, a sus padres, a sus amigos, por los que perdieron el amor de su vida… Estas lágrimas, os aseguro que han sido muy importantes para mí. Y han sido transcendentes porque, hasta ahora, no habían podido salir de mis ojos, porque mis ojos no estaban preparados para ver lo que vieron y me ocultaron su visión, encubriendo el dolor y el sufrimiento, en un intento de bloquear los sentidos.
Hoy, por fin, he podido llorar por ellos y he podido llorar por mí.

"Nunca habías faltado a tu palabra, nunca hasta entonces. Dijiste hasta luego y no volviste. Aún te estoy esperando."

Hoy volvía a casa después de hacer una gestión cualquiera, e iba a comprar el pan. Voy tan tranquilo, por Coslada, un pueblo tranquilo, andando por calles tranquilas, y de pronto, susto. En la puerta de cada comercio, se agrupan los trabajadores del mismo, en completo silencio. Delante del super habrá unos quince. Todos callados.

Aquí pasa algo raro (yo no sabía nada).

Sigo caminando, pero lentamente; iba alerta, pensativo, un poco asustado. Me detengo cuando comprendo: se está conmemorando lo que pasó hace un año. Es 11 de marzo. Miro a la gente. Todos callados.

Entonces, se oyen unos tímidos aplausos, respiro, y sigo mi camino...

Coslada es un pueblo del extrarradio de Madrid que está en esa república que imaginaba el periodista. Había gente de aquí que iba en los trenes. Gente de aquí: o de Rumanía, o de ambos lugares. En este pueblo, el 5% de la población, un poco más, es rumana. Se oye rumano por todas partes.

Acaso llegaron en coches de segunda mano, o en autobuses de compañías con políticas de seguridad bastante flexibles, o en trenes de cercanías donde de pronto, cuando estás volviendo a casa de una jornada cualquiera rodeado de gente que vuelve a casa de una jornada cualquiera (cada cual la suya y Dios en la de todos), te encuentras a una pareja cargada con un montón de trastos que parecen los trastos de una vida.

En fin, hay rumanos por todas partes. Apenas hay paquistaníes, afganos, árabes: estos, por alguna razón, han elegido otros barrios. Aquí hay rumanos. Gente que ha venido desde lejos pero que también es de aquí porque viaja en estos trenes, y claro, puede encontrar incluso la muerte en estos trenes, o en estas calles. Y cómo no van a ser de aquí, si están al lado y no como tanto español bien español que jamás se subiría a un cercanías.

El Pozo, Santa Eugenia... Atocha... el corredor del Henares, la dependienta de la panadería silenciosa en la puerta de su comercio, los trabajadores del super formando su silencioso grupito... yo mismo, paseando despacito porque esto no es habitual... los rumanos, los colombianos, unos cuantos polígonos industriales, unas pocas carreteras con sus correspondientes puticlubs... en fin, un rincón discreto del primer mundo, y de pronto, aquí ha sucedido algo, tenemos algo que contar, y resulta que lo que tenemos que contar es que nosotros también, como todos vosotros, somos carne de cañón. Pero también quizá podemos aprovechar y decir que no queremos que nadie sea carne de cañón.

Hace un año tuve la suerte de poder consolar a mis hijos en su colegio, me acerqué hasta ellos y hasta sus amigos. Los profesores no querían que se fuesen del centro no sabían exactamente qué ocurría fuera. Algunos profesores no llegaban, algunos alumnos tampoco. Caos, sirenas, miedo y sobre todo un horror dibujado en el alma de unos adolescentes entre 14 y 18 años y serenidad de unos profesores que intentaban ayudar a restablecer una calma que en nuestros corazones no será jamás porque como dice Pablo nos faltan 192 trocitos de nuestro corazón. A casi todos los que vivimos en Madrid nos tocó más o menos cerca, siempre conoces a alguien que estuvo allí y volvió o que estuvo allí y no salió. El dolor que desgarró el corazón de todos los españoles vuelve hoy a aflorar, sangrando de nuevo hacia el exterior, pero no había dejado de sangrar en nuestro interior.Un abrazo para todos.

te acompaño en tu concepto
que ir por camino recto
sería cosa hacedera
si lo humanos electostuviesen sólo sesera,
si nos diéramos afecto, si la unión es verdadera,
¡Es tan fácil ser adeptos de la concordia sincera,
de la paz y los preceptosque infunde justa manera

EXAMEN DE CONCIENCIA


Al hacer el recuento cada noche
del saldo que resulta en mi conciencia,
el Debe me arruina la paciencia
y el Haber se convierte en un reproche.

Sin ser ladrón, verdugo, ni traidor,
veo que no cumplo fiel en lo esencial,
ni me doy por entero a los demás,
lo que indica que puedo ser mejor.

Vivir para vivir no es suficiente,
hay que caminar dejando una estela
de pacífico amor, de paz, de entrega,
aprendiendo y enseñando fielmente.

Pero antes de practicar esta norma,
preparemos primero el corazón
a saber decir: Lo siento, perdón,
sin alterar la esencia ni la forma.

Si consultas tu mente investigando
dónde habita el error y la malicia,
no te extrañes si ves a la justicia
de la mano de un necio caminando.

Siempre estará presente la razón,
corrige entuertos y tapona heridas,
pero nunca se den por admitidas
las propuestas que ofrece el corazón.

No dejes que el corazón sea tu juez,
verdugo, ni tampoco tu señor;
pues suele ser farsante en el amor,
y traidor, casi siempre, aun sin querer.

Sólo veo la verdad en mi conciencia
de lo que he sido, soy o pueda ser,
ni me veo como esclavo de un deber
que haga de la mentira una obediencia.

No pretendo ser modelo ni astro
en ninguna faceta de la vida,
pero si alguien lamenta mi partida
que sea por la limpieza de mi rastro.

Cayetano Bretones - Goreño

Caronte lloraba
el camino
que se abría
en el agua.
Porque,
no llevaba
la vida,
sólo cadáveres
transportaba.
Y en el agua dejaba
una estela de lágrimas
de la que los peces
se alimentaban..

Nada es inútil
en la vida.
Ni el llanto
del que su pena
proclama.

¡¡¡Buf!!! Ya estoy mayor para seguir la marcha de los fines de semana.

Realizado por Enferocarulo

Hoy me voy a permitir el lujo de felicitar a las gentes que aman el teatro. Esa actividad particular que aún no está muy bien definida, quizás porque las actividades más genuinas del ser humano son difíciles de explicar. Para mi el teatro (visión muy calavera, por supuesto) Es la visión de un equipo de personas (desde el Autor hasta el técnico de iluminación... Pasando por los intérpretes -que dan la cara-)del mundo que les rodea. Una especie de cuento, de parábola en el que el espectador ha de verse reflejado.

Ahora mismo estamos en un época en la que los creadores de todo tipo géneros, no arriesgan, por lo que se van a modos y tipos ya conocidos... Quizás porque todos queremos permanecer en épocas antiguas mucho más claras y no tan revueltas ni grises. Yo, por lo tanto pido, a las nobles gentes del teatro, que arriesguen un poco más, seguro que el público lo acogerá de buen grado

Nueva señalización ecológica.

Realizado por Stuffen

Aprovechando el morro que me caracteriza (para eso soy el Calavera) voy a introduciros a la fiesta de esta ciudad (llamada Zamora) que es la Semana Santa. Visto desde un punto objetivo es un exceso en todo (aunque se mantiene la sobriedad castellana. Ese comportamiento que ha horrorizado a todo el mundo que no era castellano) La primera foto que voy a exponer se llama "Merlú" son los que arriba véis (son los que anuncian en el periodo de la cuaresma hasta Semana Santa, por toda la ciudad) que estamos llegando al tiempo de la Pasión. Muchos extranjeros no pueden entender estas costumbres tan ancestrales, y más viendo la vestimenta que en algunos lugares serían tachados de figuras de otro tipo muy distinto. En fin, ya os iremos contando cosas acerca de esta Semana Santa en un ciudad pequeñita y castellana llamada Zamora (pero que tiene mucho encanto)

Soy la más Divina.

Realizado por Enferocarulo

Sabes que estás viviendo en 2004 cuando...

1. Accidentalmente metes tu contraseña en el
microondas.
2. No has jugado al solitario con cartas de verdad
hace
años.
3. Tienes una lista de 15 números de teléfono para
localizar
a
una familia de tres personas.
4. Envías un email a la persona del despacho de al
lado.
5. Tu razón para no permanecer en contacto con tus
amigos o
familiares >es que no tienen dirección de correo
electrónico.
6. Llegas a casa después de un largo día de trabajo y
sigues
contestando >al teléfono como si estuvieras en la
oficina.
7. Cuando haces llamadas de casa marcas "0" para coger
línea exterior
8. Te has sentado en el mismo puesto de trabajo 4 años
y
has
trabajado >para 3 empresas diferentes. >
10. Aprendes acerca de la redundancia con las noticias
de
la
noche.
11. Tu jefe no tiene la habilidad para hacer tu
trabajo.
12. Estás abriendo tu propia puerta y usas el móvil
para
ver
si
hay alguien en casa.
13. Todos los anuncios de televisión tienen una
dirección web en la parte inferior de la pantalla.
14. Salir de casa sin el móvil es ahora motivo de
pánico y das la vuelta para volver y cogerlo.
15. Te levantas por la mañana y te conectas a
internet
antes de tomar tu café.
16. Inclinas la cabeza a un lado para sonreir. :)
17. Estás leyendo esto asintiendo con la cabeza y
riendo.
18. Incluso peor, sabes exactamente a quién vas a
reenviar este mensaje.
19. Estás demasiado ocupado como para no darte cuenta
de que no hay número 9 en la lista.

20. Actualmente recorres hacia arriba tu pantalla para
comprobar que no había número 9 en la lista.

Y AHORA TE ESTAS RIENDO DE TI MISMO.
Venga no te cortes, reenvía esto a tus amigos.... sabes que quieres!

Se ve, pero no se toca...

Realizado por Stuffen.

Una madre tenía 3 hijas, las tres vírgenes.
Las tres se casaron al mismo tiempo. Como estaba inquieta a causa de su falta de experiencia sexual y como quería saber qué tal les había ido, les hizo prometer que le enviarían una postal desde su luna de miel con unas palabras sobre sus sentimientos.
La primera envió una postal desde Tahiti 2 días después de casarse. Había escrito solamente: "Nescafé"!
La madre se quedó perpleja pero fue a la cocina y sacó un bote de Nescafé.
En él aparecía escrito: "Bueno hasta la última gota”.

La madre refunfuñó, pero se sintió feliz por su hija.


La segunda envió una postal desde la costa azul una semana después de la boda, la postal decía: "Rothmans"
La madre, que ya sabía qué hacer, corrió a coger el paquete de cigarrillos, y leyó: "Extra Long. King Size"
Se sintió otra vez molesta, pero contenta por su hija.

La tercera fue de luna de miel a Conflan Ste Honorine. La madre esperó una semana, después dos, tres. Por fin, después de todo un mes, llegó una postal.
Solo contenía estas palabras, escritas de forma temblorosa: "South African Airways"

La madre cogió una revista, buscó febrilmente entre sus páginas con inquietud, y encontró una publicidad de SAA.

y decía:
"Diez veces al día,
siete días por semana,

en los 2 sentidos."

y mamá se desmayó.

Así se queda uno a final de mes.

Realizado por Enferocarulo

CURSO DE FORMACION PARA HOMBRES


TEMA 1 La plancha: De la lavadora al armario, ese proceso misterioso.
TEMA 2 Cómo llenar la bandeja de los cubitos de hielo (paso a paso con diapositivas).
TEMA 3 La electricidad y tú: Ventajas de contratar a un técnico para las reparaciones.
TEMA 4 Ultimos avances científicos: Cocinar y sacar la basura NO provoca impotencia ni hemiplejia (prácticas en laboratorio)
TEMA 5 Por qué está bien regalarle flores aunque ya estés casado con ella (gráficos y montaje audiovisual).
TEMA 6 El rollo del papel higiénico ¿Nace el papel higiénico en el portarrollos?
TEMA 7 Cómo bajar la tapa del Inodoro, paso a paso (esquema)
TEMA 8 Por qué no es necesario agitar las sábanas después de tener una flatulencia (ejercicios prácticos en parejas).
TEMA 9 Hacer la maleta: ¿Incompetencia innata o incapacidad mental o progresiva?
TEMA 10 La aspiradora, esa desconocida
TEMA 11 ¿Es posible orinar sin salpicar fuera de la taza? (prácticas en grupo con diferentes tipos de váteres).
TEMA 12 Diferencias fundamentales entre el cesto de la ropa sucia y el suelo (gráficos aclaratorios).
TEMA 13 El nombre como copiloto: ¿Es genéticamente posible no hablar e, incluso, no desencajarse convulsivamente mientras aparca la conductora?
TEMA 14 La taza del café del desayuno: ¿Levita sola hasta el fregadero de la cocina?
TEMA 15 ¿Se puede seguir siendo alguien sin tener en la mano el control remoto de la tele?
TEMA 16 Relajación y autocontrol (ejercicio de acompañante en un centro comercial sin protestar).
TEMA 17 Cómo luchar contra la artrofia cerebral: recordar cumpleaños, santos, aniversarios...
TEMA 18 Cómo aprender a encontrar las cosas empezando a buscar en su sitio antes de revolver la casa a gritos.

Hay veces que la tele se pone imposible de ver.

Realizado por Stuffen.

DISFRAZADA VA LA PENA


Disfrazada va la pena
con esclavina de plata,
zapatos acharolados
con su vestido alelí,
y en sus labios de rubí
una sonrisa que mata.

La mentira va en los ojos,
pero no en su corazón;
aunque se ven los reflejos
que le produjo el dolor
de un desengaño amoroso,
porque la engañó el amor.

Con su larga capa blanca
radiante sale a la calle,
mostrando en su fino talle
el balanceo de una barca
navegando por el río
o por la tranquila playa.

Paseando va la pena
derrochando fantasía,
y cuando ve a la alegría,
se derrumba su ilusión,
el alma y el corazón,
porque se ve sorprendida.

Maldice su suerte y deja
de ser bella y seductora:
se ve como una impostora
que le traerá su condena,
de lo que se queja y llora
porque vuelve a ser la pena.
Goreño

Hoy, con vuestro permiso, me voy a permitir un lujo. Voy a hacer un homenaje al Fuego, o sea, a esta página. El fuego, ese elemento tan efímero y delicado... A la par que salvaje y destructivo. Siempre se ha querido controlar y es incontrolable. El fuego es libre y campa por sus anchas.

Hoy es el día de las Fallas, todo eso que desea quemarse y librarse de ello. Los malos sueños, los peores hábitos todo aquello que no nos gusta o nos gusta corregir. Y todo lo limpia, lo purifica el fuego... Lo eleva hacia la nada, para que vuelva a convertirse en gas... Para de nuevo volver a convertirse en agua, y de ahí volver a renacer...

Todo tiene su ciclo, todo es necesario, y el Fuego, aquí... Hoy, es Necesario. Feliz día a todos y cada uno de vosotros

Dedicado a Todos vosotros

Comenzamos ya con una visión particular de la Semana Santa en este Infierno. En Zamora ya, desde el jueves se producido actos procesionales. Pero a partir de hoy, con la borriquita, se da el "clavo inicial" para esta semana. Hoy, como en todas las partes se celebra la bienvenida de Jesús a Jerusalem... Se le recibe de una forma, pero luego en realidad se le trata de otra muy distinta... Yo, en su momento ya se lo dije: "Déjalos en paz, no merece la pena que hagas nada por ellos. Primero no te van a entender y luego van a hacer negocio contigo" En fin, otro sacrificio inútil. Al menos de éste hacemos una fiesta. Bueno, pues aquí os dejo con el cartel oficial de Zamora de este año. Y buen Domingo de Ramos.

Mi vida es de lo más apetecible y salada.

Realizado por Stuffen

Este es el cartel promocional de Las Fallas 2005

¿Qué mejor sitio que este blog para mostralo al mundo?

;)

FELIZ SEMANA

Comella Firmet

..
LA BRUJA Y EL DIABLO

Era la criatura más hermosa que había visto jamás...
La observaba embelesado escondido tras el escaso ramaje, en la otra orilla del río, donde ella danzaba al ritmo de notas de canciones extrañas, sones que no contenían palabras. Extraños y bellos ecos salían de aquella garganta divina o de aquel cuerpo omnipotente.

La luna llena reflejada en las calmas aguas, su estela plateada interrumpida por aquella figura ondulante.
La quietud de la noche, el sonido de su cuerpo adentrándose en el agua…de nuevo la danza…y esa larga cabellera que se hundía en el río mojándose de estrellas.

Ella miró hacia donde él se encontraba y sus ojos se cruzaron por un segundo. Salió del agua, lentamente. Su cuerpo desnudo avanzó hacia los arbustos, deslumbrante, sensual, eterno…
Se acercó. Sus ígneos ojos brillaban. La noche, el río, el fuego…Puso sus dedos tibios en sus labios, mientras murmuraba en un lenguaje incomprensible bellas palabras de amor al alma.
Enlazados, cayeron en el suelo rodando.
Las pieles se unieron en un poema, meticulosa estrofa de sueños.
Las bocas susurraron promesas eternas, las caricias marcaron la desnudez de sus cuerpos.
Él cayó rendido en el abismo de sus pechos.
Los sexos se saludaron con avidez dolorosa, mientras él intentaba nuevamente mirarla a los ojos, sin éxito.

El agua, el río, la luna, su pelo…

Despertó en medio de un claro del bosque. No recordaba cómo había llegado hasta allí.
A su lado, restos de un fuego extinguido y sus ropas desgarradas. Agotado, miró en derredor y se encontró en el centro de un círculo formado por doce piedras, perfectamente colocadas. Se miró el pecho y observó una marca roja.
Sintió un escalofrío que le recorrió todo el cuerpo, de arriba abajo, de dentro a fuera, de fuera a dentro…y salió corriendo.

• * * * * *

Todo estaba preparado.
La muchedumbre se agolpaba en la plaza de la aldea dispuesta a presenciar el espectáculo.

Lo que sería después la gran pira presidía el centro de la plaza. El jurado, a la derecha, en un improvisado palco, esperaba el gran momento

La muchacha fue conducida hacia la que sería su hoguera mortal. Llevaba el rostro tapado con una capucha negra. No se atrevieron a descubrirle el rostro desde su captura nocturna. Sabían que las brujas, a la luz del día, se convertían en una visión terrorífica imposible de olvidar para los ojos humanos. Annia apenas podía andar. Su cuerpo maltratado agotaba los últimos momentos de cordura con un paso lento, arrastrado, intentando mantener su cabeza encapuchada erguida, como si sus ojos adivinasen a través del oscuro paño los ojos que la seguían. La multitud bajaba la cabeza a su paso, muerta de miedo

Su cabello rojizo y ondulado se dejaba caer sobre los pechos pequeños, desafiando ese sol magnífico de aquella primavera de 1394. Todo estaba listo. Al fin se haría justicia. La bruja iba a ser quemada.
El juicio fue rápido. Demasiados testigos juraron ante Dios ofreciendo su testimonio.

Hubo quien la vio preparar sus ungüentos para volar, mezclando corteza con unto de caballo y culebra, para después impregnarse las corpas y las ingles al tiempo que decía las palabras prohibidas:

“De viga en viga con la ira de Dios y de Santa María”

Otros tantos oyeron sus cánticos sin palabras, ofreciendo su cuerpo al diablo que, unas veces con apariencia humana y otras de macho cabrío, se acercaba al claro del bosque para deleitarse en su cuerpo, tras una serie de danzas más allá del Serc , hasta completar el círculo de trece. Juraron llegar a ver cómo las uñas de la muchacha se clavaban en la espalda de la bestia y afirmaban que aquellos gemidos les perseguían en sueños, terribles ensoñaciones que no cesaban desde entonces.

La vieron quitarse la piel y ponerla en remojo en una tinaja antes de subirse a la escoba, maldecir a Dios, beber la sangre de niños pequeños muertos en sus manos…

Hubo hasta quién afirmó haber visto a la muchacha de la anaranjada cabellera cortar una caña verde a la luz de la luna para hacerse su escoba, rellanarla de pelo de macho cabrío negro tras secarla sobre una tumba, mientras pronunciaba de nuevos las palabras prohibidas al tiempo que introducía los pelos por cada uno de los siete agujeros de la caña:

“Furgiten infernales legiones por las fauces del cancerbero y por medio de Plutón y Proserpina”

Aunque la prueba definitiva, la que tuvo más peso, fue la marca de Annia en su pecho: Una mancha rosada con forma de pétalo de rosa, insensible a los castigos, según sus torturadores. Sólo las brujas eran marcadas por el diablo, para ser reconocidas. Definitivamente era una de ellas. Y hoy se haría justicia.

Se hizo un silencio expectante en la plaza de la aldea cuando la muchacha fue maniatada en el centro junto a los matorrales que habrían de arder poco después.
Thomas se hizo un hueco entre la multitud, empujado por un sentimiento extraño que lo conducía hacia las proximidades de la bruja. Iba como hipnotizado, guiado a su destino con paso firme y con voz callada.

El silencio se prolongó durante unos minutos. No se oían las aves. No se oía el viento. Silencio infernal. O silencio divino.

Sólo la respiración profunda de la muchacha que hacía mecer sus rizos anaranjados en un suave compás. Sólo el sonido del miedo de la gente que purgaba sus culpas en la hoguera ajena.

Thomas se adelantó y se dirigió a los miembros de los hombres sabios, aquellos que habían sentenciado a muerte a la muchacha y pidió ver la cara de la condenada.

Continuó el silencio. La muchacha murmuró algo ininteligible y su verdugo le quitó la capucha dejando su rostro al descubierto. Y dirigió sus ojos hacia Thomas y se quedaron en los de él. No tenía miedo. Antes de morir quemada, tenía que decirle algo…



Thomas sintió su mirada como una puñalada…Un vértigo que casi le hizo perder el equilibrio se apoderó de él. El tiempo pareció detenerse, sólo por un instante. Entonces, escuchó su voz…

Oyó su cuerpo en el río, noche tras noche, durante doce ciclos de luna. Sintió su calor, su olor y su pecho chocando con el suyo a la orilla del río. Entendió en un segundo el por qué de su apatía, su sonambulismo y su sueño perenne. Era ella.
Nunca consiguió mirarla a los ojos …hasta ahora.
Aquellos ojos que invitaban al deseo, brillantes y eternos. Aquellos ojos que tantas veces quiso mirar, emborrachado de deseo. Ahora, frente a la hoguera supo el significado de todo lo vivido. Supo por qué su cuerpo caminaba sin saberlo las noches de luna llena. Supo por qué amanecía desnudo en el claro del bosque, desmemoriado y cansado. Incluso pudo ver cómo cada ciclo lunar se añadía una piedra más al círculo…

Una brisa ligera le trajo el olor de la muchacha y lo aspiró. Dejó de mirarla a los ojos y descendió lentamente por su cuello, sus incipientes pechos, su cintura, sus delgadas piernas…y quiso morir en ese cuerpo, como otras tantas veces.

Alguien prendió la hoguera, el tiempo se acababa. La muchacha, lejos de gritar ni se inmutó. Todo cuanto quería ver estaba frente a ella. Se llevó las manos blancas a la incipiente curva de su ombligo y le sonrió. Allí estaba la decimotercera piedra, la que cerraba el círculo.

Nadie pudo evitar que Thomas saltara al fuego y se abrazara a ella.

Más allá del Serc, cuando la noche es calma y las estrellas brillan reflejadas en el río, la bruja y el diablo siguen amándose con ese deseo brutal que sobrepasa los deseos humanos.

El agua, el río, la luna, su pelo, sus cuerpos entrelazados…por toda la eternidad

Me estoy quedando sin nada, y la gente mirándome.

Realizado por Stuffen

Pillado Pablo A en las fallas de Valencia vestido de azul y con el petardo a punto para la mascletá !!!

Comella Firmet siempre con las mejores y más frescas noticias :P

Comella iba con un hippie hace 2005 años que estaba todo fumao, por eso creyó que iba montado en una borriquilla y no en un camello. ¿Quieren pruebas? Ahí las tienen.

Tuvo que hacer mil esfuerzos para levantarse de su postración, lavarse la cara con lágrimas atrasadas, enjuagarse la boca de palabras no dichas y vestirse de luto por un tiempo enterrado vivo. Un tiempo que aún latía bajo la tierra infértil de su soledad.

“Quiero que sufras, al menos la mitad de lo que yo he sufrido. No quiero que seas feliz, nada más lejos de mis deseos.
Quiero que te sientas perdido, que no tengas dónde ir
Quiero que se envenenen tus días de ese sabor amargo que yo siento
Quiero que se agoten tus sueños
Quiero que te manches de dolor, yo nado en él
Quiero que olvides tus recuerdos, que no seas nadie
Quiero que llores, que pruebes el sabor de tus lágrimas por mí
Quiero que te mueras por dentro-yo ya lo estoy -, que no levantes cabeza.
Quiero que sufras…al menos la mitad de lo que yo sufro…
…Porque te amo, maldita sea, te amo y no sé cómo coño dejar de hacerlo…”

Abatida por el llanto y las pastillas le invade el sueño. No hay palabras, no hay pensamientos, sólo traducciones múltiples de un dolor superlativo que la está destrozando.


Sólo quiere dormir, dormir, dormir…

COMO UN ÁRBOL

Me siento como un árbol trasplantado
de una tierra fría, áspera y gredosa,
a otra tierra más suave y generosa
de nutrientes y sol alimentado.

Florecer y crecer en éste estado
debe ser mi función agradecido
por el calor que siempre he recibido,
pero algo en esta tierra me ha faltado.

¿Qué impide a mi raíz profundizar
para dar fortaleza a mi ramaje
y el fruto del amor yo pueda dar?

¿Será que mi semilla al germinar,
embriagada de luz y de paisaje
me condenó por siempre a no olvidar?

Cayetano Bretones - Goreño

Si aún no habéis tenido la oportunidad de verla. No dudéis ni por un momento invertir vuestro tiempo estas vacaciones para gozar de esta película que dice mucho, y que es una película de las de toda la vida. Con los efectos especiales justos (los de las peleas de boxeo) El resto sólo es trabajo de actor y director. Y por supuesto un buenísimo guión.

Qué decir de Clint Eastwood o de Morgan Freeman, que no se haya dicho ya. Que son dos maestros de este arte tan difícil que es la interpretación en estos tiempos del consumismo fácil. Pero cuando se hacen trabajos buenos, el tiempo los acaba reconociendo.

Id a verla, no perderéis el tiempo. Y os sentiréis muchísimo mejor cuando terminéis de verla. Merece la pena verla en cine.

No me gustó Clint Eastwood
Andrés Neuman

Para no estropearles la sorpresa a los lectores que aún no la hubieran visto, he esperado un tiempo prudencial antes de referirme a la aplaudida ‘Million dollar baby’. Pero ahora que han pasado las semanas, las críticas y los premios, tengo que confesar algo terrible. Algo que nadie en su sano juicio y con amigos cinéfilos debería admitir nunca: que no me gustó nada, pero nada, ‘Million dollar baby’.

Es más. La detesté. Lo siento de verdad. Yo quería que me gustase. Incluso puedo argumentar en mi descargo que la anterior película de Clint Eastwood, ‘Mystic River’, me pareció excelente. Pero esta última, qué quieren que les diga, me hizo pasar un mal rato a cambio de muy pocas satisfacciones. Por eso, antes de que me arreste el sheriff del condado, me gustaría exponer mis razones.

Reconozco que, en este caso, me cuesta separar el guión de la película en su conjunto. El argumento está basado en un libro de relatos que Jerry Boyd publicó bajo el seudónimo de F. X. Toole y que ahora se edita en España. Ignoro cuánto hay de ese libro en el guión final, pero sí sé que el resultado me pareció un compendio de los peores lugares comunes de la América conservadora. Quizá lo más desagradable sea, en mi opinión, el sadismo con que (una vez más) Clint Eastwood somete a un personaje femenino a una lenta y obsesiva tortura física. Hillary Swank es una chica abnegada, humilde, obediente, fiel y sufridora: un modelo perfecto para que un padre recio como Clint la proteja, la instruya y le dé todo aquello que ella no tiene ni conseguirá nunca sola (incluyendo el dinero, la vida y la muerte). Aunque se trate de algo subjetivo, como espectador no pude evitar sentir un molesto regodeo, una demora innecesaria en el dolor físico de nuestra boxeadora. Innecesaria, porque en términos argumentales no necesitábamos ver primeros planos de tabiques rotos (que papá Clint endereza), de piernas gangrenadas o de lenguas deshechas para hacernos una idea de la situación del personaje.

¿Y para qué acumular tanta desgracia, tanta sangre y sufrimiento en una bella e ingenua muchacha? Me temo que está claro: la película es el relato de una inmolación, de un martirio resignado (y casi vocacional) de una mujer que se ha atrevido a superar sus límites impuestos. Lo más enojoso no es como acaba ella, sino esa desesperante resignación con que todo el mundo (incluida ella misma) acepta su tragedia. Pese al absurdo y rocambolesco accidente que el guión le obliga a sufrir, nadie, en ningún momento, habla de mala suerte. Nadie se rebela, siquiera de palabra, contra el penoso infortunio de la chica del millón de dólares. Todo comprenden que así es la vida y musitan oraciones con el ceño fruncido. Pese a que la reacción más humana en estos casos es empezar preguntándose ‘por qué a mí’ o resistirse a aceptar la realidad, aquí nadie se lamenta del sinsentido del accidente: acaso porque, en el fondo, los recios personajes principales intuyen un sentido en lo que le ha pasado. Como si, tarde o temprano, una chica con semejantes ambiciones estuviera fatalmente destinada a estrellarse y al desmantelamiento (en este caso, un desmantelamiento literal).

Por supuesto, todo el mundo está triste por ella. Pero su tristeza es sumisa y tiene algo de lección moral. De hecho, el entrenador Clint no tarda en hacer planes casi entusiastas para llevarse a su pupila a casa e iniciar una nueva vida juntos, ella paralítica y él cuidando de ella. Qué quieren que les diga, a mí todo me olía a sadismo y patriarcado. Lo saludable hubiera sido que, cuando estaba sana y pletórica, Clint se acostase con ella, como en el fondo ambos deseaban. Pero, como él mismo dice cuando ella tiene un arrebato de euforia y brinca sobre él con las piernas abiertas, > Así que, a falta de un deseo feliz entre una joven y un atractivo veterano, el espectador tiene que conformarse con el retorcido amor paterno-filial-deportivo-cristiano de Clint Eastwood, besándola postrada y llamándola >. Todo esto, mientras la película intenta inducirnos a admirar la entereza de la abnegada chica, de papá Clint y de su fiel amigo negro, que le aconseja a la pobre que se sienta satisfecha por haber llegado tan alto durante unos meses.

En cuanto al boxeo, la cosa tampoco me pareció brillante. Sus metáforas me sonaron manidas y previsibles: aquello de > me recordó, y pido disculpas, a Forrest Gump comparando la vida con una caja de bombones. La voz en off encargada de sumergir al espectador en el fascinante mundo del boxeo, no deja de soltar obviedades cuasi militares acerca de la obediencia, el sufrimiento, la tenacidad y la fe en nuestros sueños. Si uno piensa en obras maestras como ‘Toro salvaje’, el rodaje en el cuadrilátero resulta monótono y poco original. Por lo demás, cualquiera que conozca las reglas del boxeo tendrá dificultades para creerse el desarrollo de los combates y el personaje de la boxeadora malvada, a quien le habrían retirado la licencia mucho antes de pelear por el título.

Luego están los personajes secundarios, que (salvo ese estupendo enclenque llamado Peligro o algo así) me parecieron simplones y maniqueos: el negro malo que humilla al débil, el negro bueno que le da una lección al malo, la inverosímil madre que sólo quiere el dinero de su hija, el representante avaricioso, la boxeadora malísima y sin escrúpulos... Hasta el médico se me hizo inverosímil. Y está, sí, el desenlace, reconozco que bien resuelto. Pero, gustándome la sobria contención y la dignidad de la escena final, no dejo de pensar que la cuestión de la eutanasia está metida con calzador. Si el mérito de la película fuera la valentía para tratar este tema, me pregunto qué pintaba la hora y media anterior. Puede que Amenábar no haya tenido la elegante dureza de Clint Eastwood para despedir a su personaje. Pero al menos se atrevió a tratar la eutanasia como una cuestión ideológica sobre la que reflexionar, y no como un súbito elemento dramático. Tampoco sé si la fábula del perro sacrificado era el mejor ejemplo para empezar a debatir.

Por lo demás, estamos de acuerdo: las actuaciones de Clint, Morgan y Hillary son espléndidas. El gimnasio es impresionante y tiene un punto teatral muy expresivo... No lo niego. Pero entiéndame, sheriff: hay cosas que un hombre no debe callar. Por eso, señor sheriff, ahora puedo entregarme. Sólo le ruego que me dé un calabozo que no sea muy frío.

(Diario 'Ideal', 13-03-2005)

(Imagen tomada el 24-3-2005)
Una gozada vuestra compañía, chicas!Un beso

De pequeño tenía a su madre amargada con sus amigos invisibles. Porque la imaginación de Ernesto -Ernestito en aquella época-no se conformó con tener un amigo invisible como todos los demás niños, no. Ernestito tenía a su alrededor una guardería entera de amigos invisibles, todos con sus nombres, sus gustos y sus colores. Y todos vivían en su casa, se sentaban en su cama, comían a su lado y utilizaban su cuarto de baño.
La obsesión de Ernestito con sus múltiples amigos invisibles, con quienes tenía largas conversaciones a lo largo del día haciéndolos partícipes de su vida de forma activa, llevaron a sus padres a consultar un psicólogo infantil. Tras observar éste la conversación de aquel chiquillo peinado a la taza con tres de sus amigos, frunció el gesto y comenzó a decir con voz calma :

-A su hijo no le pasa nada. Tan sólo es un poco más fantasioso que los demás niños. Vive en un mundo imaginario inventando historias más o menos caprichosas. No le hagan mucho caso. A medida que vaya creciendo, sus amigos invisibles irán desapareciendo. Los adultos también tenemos fantasías, forman parte de la estabilidad emocional. En cierto modo, cuando fantaseamos nos convertimos en niños que juegan con el fin de conseguir que ciertos deseos inalcanzables se hagan realidad aunque sólo sea por un momento …¿Ustedes no tienen fantasías?

La madre de Ernesto creyó pensar que aquel hombre era capaz de leerle el pensamiento, pues en ese mismo instante en que les preguntó, ella fantaseaba con aquellos labios que pronunciaban suavemente palabras tan coherentes y tan bien hilvanadas. Bueno, en realidad, lo estaba imaginando susurrándole palabras al oído. Dio un respingo.
Pagaron la consulta, un dineral por cierto, para irse de allí de nuevo con Ernestito y la patulea de niños corriendo por el pasillo detrás de él. Habría que tener paciencia…

Ernesto fue olvidando sus amigos de la infancia y los fue reemplazando como todos los adultos casi sin darse cuenta, de forma inconsciente por otras preocupaciones más acordes con su madurez. Su mundo fantástico se fue emborronando de días vividos, de trabajo, de cotidianidad e hicieron de Ernesto un hombre maduro y formal, con un trabajo, una familia y una vida estables, donde la fantasía ocupaba el mínimo espacio.
Echaba de menos a Susanita, Carlitos, María, Pete y Andresito, sus pequeños amigos de la infancia, los que antes se fueron.
No había podido olvidar a Mónica, la invisible adolescente donde proyectaba el despertar de sus sentidos. Ella se fue un día cualquiera sin decir adios. Nunca más volvió, no entendió por qué.
Ernesto no los había borrado de la memoria, aunque ya no sabía cómo hablar con ellos. La verdad es que aquello de fantasear estaba bien, era divertido y nunca se sentía solo en casa.
Ojalá pudiera volver a verlos, aunque para fantasear hacía falta mucha imaginación, y ya no estaba él seguro de tenerla. Un día, comenzó a escribir guiado por una pluma invisible que le empujaba a sembrar letras en folios en blanco. Después, le resultó mucho más cómoda la máquina de escribir para hacerlo. Era como si las palabras saliesen solas desde las teclas. Después se compró un ordenador, mucho más práctico, sobre todo por lo que ahorraba en papel.
Y cuando descubrió la ADSL, Susanita, Carlitos, María, Pete, Andresito e incluso Mónica, reaparecieron como si nunca se hubiesen marchado de su cabeza.

Soñé que el mar estaba cuajado de estrellas , extasiada corrí a sumergirme en él .Sintiéndome poseída por la frialdad orgullosa de su luz nadé envanecida ante la luna menguante , gritando mi locura a los cuatro horizontes que se ocultaban . Al despertar , mi cama olía a peces muertos y llanto de sirenas .

Nunca se le pasó por su imaginación llegar a producir cúmulo de sensaciones en esos dedos ocultos, inquietos por manifestar todo aquello que debían guardarse a lo largo del día. El desapareció, pero el Infierno siguió su rumbo. Lo había conseguido sin saberlo...

(A todos aquellas personas que seguís los delirios de un calavera)

La sesera se me ha levantado, y el listo de mi contrincante con ayuda... Ya podrá

Fotomontaje realizado por Enferocarulo

Son casi las doce .Las campanas de las iglesias cercanas aún no rompen el silencio de la noche y un aire helado corre por los callejones enfriando un ambiente hasta hace pocas horas primaveral.La gente se agolpa en las callejuelas hablando en susurros , temiendo deshacer la magia que parece dar a los movimientos , a los pasos acelerados , a las exclamaciones de los niños -silenciadas por sus padres apenas comenzadas - una lentitud irreal , somnolienta.El correr del río es apenas una música de fondo monótona y casi imperceptible.A veces una carcajada rompe el silencio por unos instantes y enmudece sin necesidad de reprimenda , avergonzada de su propia osadía.Por el centro de la calle una riada humana intenta sin éxito encontrar un resquicio en el que ubicarse.Imposible .La gente que lleva horas allí instalada exhibe su mirada más huraña , haciendo desistir sin palabras a los atrevidos que , a última hora , intentan hacerse un hueco.

Una pareja de ancianos tomados de la mano pega su espalda a la pared , mientras él recompone la bufanda de ella amorosamente.
-Te enfriarás Inés , le dice bajito .

Un poco más arriba unos novios , ajenos a nada , o a algo que no sean ellos mismos se miran arrobados con las caras casi juntas , solos en una burbuja , sin gente , sin frío , enamorados.

Delante de ellos , sentaditos en el bordillo hay tres niños embutidos en abrigos , bufandas , gorros y guantes , no tendrá el mayor más de cinco o seis años , y se les adivina serios y responsables ; les han dejado esperar solos y quieren ser merecedores de ese honor . Desde la acera de enfrente sus padres no les quitan ojo .
-Ay , Pedro , dice la madre ¿ no están demasiado lejos ? ¿no se asustarán ?
-Que no mujer , si están tranquilitos ¿no les ves ?

En ese mismo momento , entre los niños y sus padres pasa un grupo de jóvenes medio vestidos , medio descalzos , medio borrachos y completamente mugrientos rodeados por una corte de perros de todos los pelambres y todos las tamaños tan sucios y descuidados como las rastas y las crestas de sus ¿dueños ? quizás sería mejor decir de sus compañeros de ruta.Los niños se dan codazos y no saben qué mirar , si las uñas ennegrecidas , las guitarras que cuelgan de las espaldas o al cachorrito paticorto y jadeante que se ha parado justo ante ellos para recuperar el aliento . Cuando la mano del más chiquitín casi roza el lomo del animal , el niño eleva los ojos hacia su madre y un resorte devuelve la manita enguantada al bolsillo del abrigo.
-Jo , si mami llega a estar aquí te la cargas .
-Callaos , dice el que parece más mayor , si no nos portamos bien nos harán sentarnos con ellos.
Demasiado tarde la advertencia , mamá ya les señana el bordillo de enfrente , a sus pies , con la cara asustada todavía tras haberlos perdido de vista durante un par de minutos que , eso sí, a ella le han parecido horas.Los niños cruzan cabizbajos esa calle estrecha , su madre les dá un beso a cada uno y les acomoda satisfecha .
-Aquí están mejor , sonríe segura.

Tres adolescentes con ropas imposibles suben calle arriba a toda prisa , no tanto porque vayan a dar las doce como por el frío que debe estar helándoles unos ombligos que encaran el frío a rostro descubierto , candidatas a una pulmonía o , al menos , a un buen resfriado, antes muertas que sencillas.Una de ellas presiente más que ve a la pareja que se mira . Endereza la espalda , levanta la barbilla y sonríe aún más , mientras sus ojos se tiñen de violeta , de dolor , de luto .
-Hace frío ¿volvemos a casa ?
-¿Tú estás loca , tía ? mira qué mogollón de gente viene detrás , no pretenderás que vayamos contra esa marea ...
-Bueno , vale , pero no chilles , es lo único que acierta a decir callandito mientras el corazón le late apresurado en la garganta , ahogándola.

Entonces , la gente que ocupa la calle se detiene , las cabezas se vuelven a un lado y otro buscando calles adyacentes donde situarse . Faltan dos minutos para las doce , la calle debe estar desocupada y cada callejuela queda abarrotada. A las doce en punto , cuando el sonido de las campanas baja por el Darro hacia Plaza Nueva , asciende por el Albaycín , sube la colina roja todavía iluminada e inunda el Paseo de los Tristes mezclándose con el aire helado que baja de La Sierra , la calle está vacía , todas las luces apagadas y un silencio que es un grito de respeto a lo que va a suceder se enseñorea sobre todas las cosas . Sobre el río , sobre la colina , sobre los edificios , sobre las risas de los niños , sobre los enamorados , los perros , La Alhambra.

Inmersa en el silencio y la oscuridad , y apretada contra una esquina estoy yo , observando a gente que ha vivido , que vive , que empieza a vivir y a sufrir . Los veo con una indiferencia casi anestesiada , ajena a las risas , a los sentimientos , a la felicidad , a la belleza del lugar , al rumor del río , a la oscuridad que pone los sentidos alerta y la sensibilidad a flor de piel.Ahí sola , pegada a ese esquina la certeza de tu ausencia me recorre la espalda con un escalofrío que me pone la piel de gallina y sin saber cómo me encuentro en ese mismo lugar , hablando contigo sin necesidad de palabras , sintiendo tu cuerpo pegado a mi espalda , tus brazos rodeando mi cintura , sabiendo que mi cuello acabará recibiendo una tormenta de besos y de palabras susurradas que jugaremos a descifrar.Tenemos las manos juntas dentro de los bolsillos de aquél Barbour tan viejísimo que debería haber jubilado hace tanto , nos rozamos las yemas de los dedos y nuestras pieles , que tan bien se entienden , hablan de sus cosas mientras apretamos nuestros cuerpos en un baile sin música , celebrando la paz que nos damos con la simple presencia.A lo lejos , el redoble de un tambor me devuelve a la realidad . El silencio que me rodea se transforma y el arrastrar de multitud de pies sobre el suelo antiguo e irregular nos pone sobreaviso.Ya se acerca.Los ancianos se ponen de puntillas , la pareja deja de mirarse a los ojos , los niños se dicen al oído algo que no alcanzo a oir y sus padres observan prudentes la calle para asegurarse que todo está bien en la parte que les es ajena , y en ese trozo de hogar que tienen instalado a sus pies.Yo junto los nudillos sobre el pecho, aferrada a las solapas de aquél Barbour que sigo siendo incapaz de jubilar , en un intento inútil de espantar un frío que sé muy bien que no viene de fuera , un frío instalado en mí desde hace mucho tiempo , demasiado.
El rumor de pasos arrastrados se acerca poco a poco y sin detenerse ,junto a dos hileras de luces tímidas y vacilantes que serpentean siguiendo el trazado del Darro , sus puentes y la gente enmudecida , sin llegar a alumbrarlos.Incluso yo , hundida en mi atalaya de soledad , puedo respirar la magia que se extiende a la vera del río . Al paso del tambor el silencio se va haciendo reverente . Los padres cuentan a los niños la leyenda que dice que el tambor pregunta ¿ dónda está el Rey de los judíos que lo vamos a matar ? y ellos se miran antre incrédulos y atemorizados , la frase queda flotando sobre el aire helado ...Los ojos de la gente dicen todo , unos se bajan , otros se cierran , otros miran ese punto indefinido entre ayer y hoy en el que todos nos cobijamos alguna vez , algunos hacen todo eso en uno u otro orden .Bajan piadosos , se izan fervorosos , se cierran heridos por la belleza del momento , por el tiempo , por los recuerdos , por la vida , por la muerte .Mil combinaciones .Mil formas de callar .Mil formas de sentir el amor y el dolor .Y yo ahí , sola , registrando cada olor , cada movimiento , cada sonrisa , cada gesto sin poder oler , sin poder moverme , sin poder sonreir , anclada a nuestro pasado , ausente de mi presente , preguntándome que hago aquí, buscando tu mano en el bolsillo de mi abrigo , obligando a las yemas de mis dedos a hablar solas otra vez , sintiendo desnuda mi cintura sin tus brazos , consciente entre el silenco y la oscuridad del ritmo a flores , risas y alegría que imprimirá la luz del día a la esquina que ahora sostiene mi desamparo.
Los pasos se acercan , el tambor sigue arrancando ecos a la noche, se percibe en la oscuridad el reflejo débil de unos cirios blancos , altos , que apenas iluminan a un cristo crucificado. Una cruz de taracea sobre un montículo de flores moradas que conozco de memoria y veo aún sin luz , unos ojos sin vida en un cuerpo tallado y una mirada que enmudece y apaga las luces con respeto o con indiferencia , con humildad o por condescendencia , con ironía o con fervor , y de fondo ese tambor que huele a muerto , a pena , a duelo , que suena a ojos de adolescente despechada por vez primera.Desde mi esquina , veo que los niños se mueven inquietos , los penitentes se detienen casi ante ellos que miran interrogantes a sus padres al ver los pies desnudos y atados con cadenas .Tras una golpe seco el cortejo prosigue su camino y el Cristo de la Misericordia se agranda ante nosotros obligándonos a mirar hacia arriba ;algunas mujeres se santiguan , todos intentamos ver al Cristo envuelto en la desnudez de su manto de silencio , sin cornetas , sin tambores ni faroles . Los niños abren los ojos como platos , sus padres sonríen con ternura , la pareja enamorada se coje de la mano observada a lo lejos por unos ojos tristes y apagados , y el anciano pone una mano sobre el hombre de su esposa que mueve los labios , puede que rezando , puede que dando gracias por ese hombre que la adora.Las yemas de mis dedos gritan tu nombre y , por un instante , un beso con olor a cera se posa en mi cuello llenándome de serenidad , de calor y de esperanza , empujándome a sonreir . Asustada al sentir que vuelve a correr la sangre por mis venas , cierro los ojos .Al abrirlos , la gente se desparrama ya por la calle , los niños piden helados , ríen y juegan acallando el rumor de pasos que se alejan arrastrándose parsimoniosos sobre un suelo de siglos. Los ancianos caminan despacito delante de mí , tomados aún de la mano y yo , con las lágrimas agolpadas en los ojos y la garganta , desciendo viva de mi Gólgota , en silencio , una madrugada de Jueves Santo en Granada mientras una pareja se besa en una esquina indiferente al dolor que su amor provoca.

Granada miércoles 12 de abril de 2000

SUEÑOS

Este amor que llegó despacito
nos sorprendió jugando al ajedrez
no lo oímos llegar
¿Que disparate?
¡Fue!

Un amor se coló en la partida
con hilos invisibles nos ató
ya no hay quién nos desate,
¿Que locura?
¡lo logró!

Este amor que nos fue dibujando
la sonrisa en los labios a los dos
y nos volvió mejores, más felices,
¿Que tontería más grande?
¡Ocurrió!

Un amor instalado en el tablero
jugando con los dos
nos llenaba los sueños de colores
¿Que cosa más absurda?
¡Pasó!

Ahora que ya se acaba la partida
tu te tienes que ir
Nadie pierde, esto queda en tablas,
¿Que dolor?
¡No cierres al salir!
Techy Cobos

Hoy estaba a punto de hacer un Diario gris, escribiendo sobre cuestiones que no tienen solución posible… Pero recibí noticias de un pecador de pecadores: Mr. Tomatto. Este pecador ha sido seleccionado como finalista en un certamen, con su relato titulado “La Bombilla” relato desternillante dónde los haya. Creo que debemos darnos todos por contentos y muy satisfechos. Un miembro de “nuestra familia” ha sido reconocido en otros lugares que no son los habituales. Mr. Tomatto nos tiene muy mal acostumbrados con su ingenio y con su saber hacer. Hoy, pues hagamos un Homenaje con vuestro permiso al Sr. Pablo A. o Mr. Tomatto “alias el Bombilla” cuyo trabajo es ser “probador de camas” con un Viçent muy valioso. Gracias por estar con nosotros. Buenos días.

La eternidad por 1 €. ¡Económico! ¡Hagan sus apuestas!

Realizado por Enferocarulo.

Pregúntale a tu luna
Las noches que soñando
He trasladado mi cuerpo
A la orilla de tu río.

Los besos que en el aire
Atravesando la distancia
Impactaron en tu boca
Y dejaste en el olvido.

De lo alma las palabras
Que viajaron en el tiempo
Buscando su refugio
Al abrigo de tu oído..
El amor que te brindaba
Rozando la locura
Y sumido en tu desdén
Dejó mi corazón herido.

Herido de muerte
El sentimiento yace
Desahuciado de esperanza
Desde que te has ido.

Al placer me entrego
Como yegua desbocada,
En tus brazos soy de agua
Que empapa tu piel de deseo.

Me despliego como un mapa
Para que explores mi cuerpo
Y halles en él el puerto
Donde te espero varada.

Dragones que escupen fuego,
Dedos, como de leones garras,
Gemidos que se desgarran
Retando al amor a duelo.

Fieras con hambre a